Nicolaz Le Corre

                                   Barbériborubéra

Il était une famille de sept enfants. Le papa et la maman auraient du être accablés de travail... Eh bien non, car le ménage était fait par un vieux lutin de cent vingt-cinq ans qui s'appelait Barbériborubéra.

C'était un lutin comme tous les lutins, sauf qu'il portait un bonnet pointu en peau de souris, orné de trois grelots grenat. Avec Barbériborubéra, tout se faisait par magie. Il n'avait qu'à donner ses ordres et, hop, l'aspirateur aspirait, la vaisselle volait vers l'évier, l'auto sortait du garage...

Le seul problème, c'est que Barbériborubéra avait mauvais caractère. Il fallait faire très attention à ne jamais le vexer :

-"Je te demande pardon, gros Barbériborubéra à la barbe verte, j'ai peut-être effleuré le bout de ton petit soulier ?"

-"Mille excuses, ô sublime Barbériborubéra aux cheveux si raides, j'ai failli froisser ton petit drap de lit..."

Mais un jour que le vieux lutin, assis sur son lit, ôtait ses poux, son visage se plissa de colère. Il s'écria :

-"Qui m'a chipé mon bonnet aux trois grelots grenat ? Je ne le trouve plus !"

-"Ce n'est pas moi !

Ni moi ! Ni moi ! Ni moi !

Ni moi ! Ni moi ! Ni moi !"

s'écrièrent les sept enfants.

Alors, le lutin cria, en menaçant du doigt :

-"Tant que l'on ne me l'aura pas rendu, je mettrai tout sens dessus dessous !"

Et il fit ce qu'il avait dit. Ce matin-là, ce ne fut pas de l'eau qui gicla des robinets, mais de la colle, si bien qu'on ne put pas se laver. Au repas, le vieux lutin cuisina des biftecks glacés et des glaces brûlantes, si bien qu'on ne put rien manger. Le soir venu, il éteignit les lampes, et alluma les chaises, si bien qu'on se brûlait le derrière chaque fois qu'on voulait s'asseoir. Quel drame !

Dès le lendemain, la mère se précipita dans un magasin de jouets pour acheter un autre petit bonnet à Barbériborubéra. Hélas, elle ne trouva aucun bonnet avec trois grelots grenat, seulement des petits chapeaux à clochettes ou à plumes. Quand il les vit, Barbériborubéra arrondit ses joues pour crier bien fort :

-"Qu'est-ce que c'est que ces horreurs ? Où sont mes trois grelots grenat ? Puisqu'il en est ainsi, je vais tout mettre sens dessus dessous..."

Et ce qu'il avait dit, il le fit. Il fit s'envoler les lits, aboyer le chat, rugir le canari, il fit rapetisser les parents, petits, petits, comme des souris. C'est alors que la maman se faufila sous le lit du vieux lutin. Et elle s'écria :

-"J'ai retrouvé ton bonnet, sage Barbériborubéra, vieux de cent vingt-cinq ans, avec tes trois grelots grenat ! Il était roulé en boule dans un coin. Je me permets de penser que c'est peut-être toi, ô empereur qui gouverne notre foyer, super-lutin de ménage, que c'est peut-être toi qui ne l'avais pas rangé..."

-"Ah bon," dit le lutin.

Tout redevint comme autrefois.

Mais Barbériborubéra, vous croyez qu'il s'excusa ? Même pas !

Evelyne Reberg (Le grand livre farfelu des farfadets)

                                                              Brucero

                     Les métamorphoses des lutins

Tout lutin qui se respecte n'oublie jamais de faire la bête...

Ainsi, méfiance : ce chat noir que l'on recueille par pure bonté d'âme demandera bientôt à être rapporté là où il fut trouvé. Les chats ne parlant pas, c'est d'un lutin qu'il s'agit, cela va de soi.

Pareillement, les ursidés ne courant que rarement la lande bretonne, le passant reconnaîtra dans l'ourse blanche se dandinant à sa rencontre un autre de ces "lutins à métamorphoses". Attention ! L'ourse en question a pour habitude de vous sauter sur le râble afin de vous détrousser...

Et que dire du faux singe ? Sauf à se croire transporté en quelque jungle lointaine, il faut, là encore, démasquer le lutin.

Foin d'exotisme ! Le lutin à métamorphoses peut tout aussi bien se changer en simple mouton. Et faire ainsi courir le malheureux berger dont il a décidé de se moquer. Le troupeau à l'étable, voilà son propriétaire apercevant au champ une bête restée couchée. Comme il tente de l'approcher, elle se relève, s'éloigne en trottinant, pour s'allonger à nouveau. Hors d'atteinte... Bien sûr, le manège se répètera jusqu'à tant que notre berger s'en retourne à la ferme, épuisé. Pour constater, recomptant son cheptel, que pas une tête ne manque à l'appel...Une facétie du "mouton errant", faux ovin, vrai lutin !

Ce vrai-faux mouton, souvent, joue les égarés, implorant le retour au bercail. Qui le chargera sur ses épaules devra vite mettre genou à terre, l'animal pesant...pesant...pesant...avant de devenir feu follet et s'enfuir en riant.

Le lutin à métamorphoses trouve aussi plaisant de se changer en boeuf. Alors, malheur au laboureur ! Car le supposé bovidé mettra grande application à tout faire de travers. D'aucuns l'affirment, si on liait les jougs en croix jadis, c'était dans l'espoir de conjurer les maléfices...

Mais parmi ce bestiaire de faussaires, c'est Mourioche à qui revient la palme. Lutin protéiforme, il endosse la fourrure du mouton, se fait "bête blanche", génisse, chat ou cochon, au gré de ses apparitions. Quelle que soit sa physionomie, Mourioche est roi des mauvais coups, toujours prêt à la bagarre avec l'attardé venant  à le croiser. Sous l'aspect d'un cheval, il invite les imprudents à grimper sur son dos... pour galoper jusqu'à l'étang le plus proche et le jeter à l'eau !

L'apparence, finalement, est de peu d'importance : à poils longs ou à poils courts, les lutins restent fidèles à eux-mêmes...trop contents de faire porter le chapeau aux animaux !

"Lutins à la mode de Bretagne, par le Professeur Le Brac, lutinologue"

de Renaud Marhic

                                                     Pascal Moguérou

                                    Le follet de Luzel

A Run-Riou, dans une ferme toute proche de celle de la famille Luzel, il y avait un lutin qui s'était pris d'affection pour le charretier et la cuisinière. Ce lutin, coiffé d'un chapeau à larges bords, était "grand comme un corrandon", à savoir un lutin du Trégor, bas sur pattes, court de cou, et dur à la tâche.

Ce follet d'écurie, aussi bosseur que costaud, ne s'occupait pas seulement des chevaux, mais aussi des boeufs et des vaches. Il renouvelait leur litière, changeait le foin dans les râteliers, étrillait et pansait à tour de bras. L'attelage du charretier était devenu le plus beau de toute la paroisse sans que le charretier ait autre chose à faire qu'à fumer sa pipe, et les vaches donnaient tant de lait dont le lutin faisait un si bon beurre que la cuisinière avait droit à tous les éloges sans faire grand-chose, elle non plus.

Mais voilà que cette fille, qui était un peu jeunette, eut l'idée de jouer un tour au lutin.

Le soir, en hiver, quand tout le monde était couché, il venait s'asseoir au coin du foyer sur un galet rond, et la cuisinière déposait pour lui, sur la pierre de l'âtre, une crêpe de sarrasin ou un doigt de bouillie frite au beurre. De son lit, elle pouvait le regarder manger tranquillement son petit fricot en écoutant le grillon. Or, il lui vint l'idée de chauffer le galet au feu, puis de le remettre à sa place accoutumée, pour voir ce que ferait le lutin.

A son heure ordinaire, il vint et s'assit, mais au lieu de danser sur place, ce qui mettait d'avance la cuisinière en joie, il s'enfuit en poussant un grand cri et en renversant dans la cuisine les marmites, les chaudrons, les pots et les écuelles.

Les patrons furent bien fâchés de voir toute leur vaisselle cassée. Et les jours, les semaines, les mois suivants, ils furent encore bien plus fâchés de voir que les chevaux maigrissaient, que les vaches ne donnaient presque plus de lait, et que le peu qu'elles donnaient tournait aussitôt. La cuisinière n'arrêtait pas de casser des plats, le charretier ne faisait que des bêtises. On les renvoya tous les deux.

Comme ils étaient déjà fiancés, ils se marièrent et ils eurent beucoup d'enfants, qui les rendirent beaucoup plus malheureux encore, car, pour les nourrir, ils durent aller de ferme en ferme mendier leur pain, avec sur leurs talons ces pauvres enfants de toutes tailles criant famine sans répit ni cesse, sauf quand on leur enfournait dans la bouche un morceau de quelque chose, mais ces enfants étaient tellement nombreux qu'on ne pouvait pas leur enfourner à tous en même temps quelque chose dans la bouche, et toujours l'un ou l'autre criait, ou parfois tous à la fois, en sorte qu'on les entendait venir de loin et que les bonnes âmes avaient le temps de filer pour ne pas les nourrir, car rares étaient les âmes charitables en ce temps-là.

"Lutins et lutines " de Françoise Morvan

                                                        Erlé Ferronnière

               Le Changelin dit "le bébé bien changé"

Quoi de plus jolie qu'une jeune maman ? Encore toute rebondie d'avoir donné la vie...la poitrine généreusement gonflée...aux premiers pleurs prête à allaiter...

Katie m'ouvre timidement la porte. Ses traits tirés révèlent une infinie fatigue. Elle tente de dissimuler ses formes décharnées dans une robe à fleurs bien trop grande.

-"Professeur, c'est gentil d'être venu, mais, surtout, je vous en prie, prenez garde à ne pas le réveiller..."

Elle chuchote. Je pose délicatement mon bouquet de champignons dans un coin du salon. Katie danse d'un pied sur l'autre. Se mord les lèvres qu'elle a sans couleur.

-"Katie, me le montrez-vous, enfin, votre tout-petit ?"

-"Professeur...Professeur...Si vous saviez ...!"

La voilà qui éclate en sanglots. Un autre que moi, sans doute, subodorerait le "baby-blues". Pour ma part, je repère immédiatement ce ronflement puissant émanant d'une chambrette attenante toute tendue de bleue. Plus qu'un ronflement, c'est un râle caverneux. On pourrait croire quelque animal préhistorique. Je me dirige à l'oreille, Katie sur mes talons.

-"Si vous saviez...Professeur...J'ai cru pouvoir lui donner le sein...En deux jours, je n'avais plus de lait...ni de biberons...La production d'une vache ne lui suffirait pas..."

A l'entrée de la chambre, j'aperçois le landau, agité de violents soubresauts.

-"Et ses cris...Professeur...Même mon vétérinaire de mari, qui en a entendu d'autres, ne les supporte plus..."

Retenant mon souffle, je me penche enfin sur le couffin. C'est un énorme poupon d'au moins quinze livres, mat de peau, à la bouche démesurée parcourue de quenottes aiguisées...Avec ça, le plus beau cas d'hirsutisme que l'on puisse imaginer : velu de la tête aux pieds !

-"Eh bien, Katie, toutes mes félicitations ! Certes, on ne peut pas dire qu'il vous ressemble, mais vous avez là un fort joli bébé !"

-"Mais enfin Professeur...Ces dents...et ces poils ?!"

-"Votre petit est né coiffé, voilà tout !"

-"Non ! Justement ! Ce n'est pas tout...Ce berceau...C'est son troisième! Les deux premiers, il...il...il les a mangés !"

Et elle se remet à pleurer. A vous fendre le coeur.

C'est décidé : j'irai ce soir toucher deux mots aux korrigans, ces escamoteurs d'enfants, qui, depuis la nuit des temps, dérobent les nourrissons pour les remplacer par leurs Changelins, drôles de lardons qu'ils espèrent, sans rire, que nous éduquerons !

Katie m'a écrit. Un matin, elle a trouvé son bébé bien changé. Ses poils s'étaient évaporés. Dans sa bouche apaisée, les dents semblaient avoir été limées. Jamais elle ne saura avoir élévé, quelques jours durant, un petit korrigan.

Bien sûr, c'est grâce à moi qu'elle a retrouvé son enfant. Même si, pour que tout finisse bien, je dois, à sa place, pouponner le Changelin!

"Lutins à la mode de Bretagne, par le Professeur Le Brac, lutinologue" de Renaud Marhic

Un couple de korrigans de ma collection

                    Eden

Un jour, un korrigan et sa fée korrigane

Lassés de contempler la dune rase et nue

Pour recréer un coin de paradis perdu

Vinrent près des étangs où volent les lucanes.

Pour garder au jardin un parfum bucolique

Des massifs d'azalées et de rhododendrons

Fleurissent sous l'érable auprès de sauvageons

Et l'ibéris répand sa teint romantique.

En ce lieu fastueux digne des Hespérides

Au secret d'un bassin l'éclair rouge des ides

Se faufile sans bruit entre les nénuphars.

L'oiseau, sous la ramée, lance sa sérénade

L'abeille, sur la fleur, s'enivre de nectar

Et se laisse bercer par le chant des cascades.

Pierre Kerebel  Le chant des elfes