Le carnaval de Venise a commencé ce week-end, pour aller jusqu'au 12 février. Si vous voulez voir mon marque-page vénitien, et les explications sur ce carnaval, ou encore une vidéo sur les magnifiques costumes du carnaval, c'est ICI.

Pour cette année, ce sera sous forme de dé.

Sur le Carnaval de Venise II - Sur les lagunes

Tra la, tra la, la, la, la laire !

Qui ne connaît pas ce motif ?

A nos mamans, il a su plaire,

Tendre et gai, moqueur et plaintif :

L'air du Carnaval de Venise,

Sur les canaux jadis chanté

Et qu'un soupir de folle brise

Dans le ballet a transporté !

Il me semble, quand on le joue,

Voir glisser dans son bleu sillon

Une gondole avec sa proue

Faite en manche de violon.

Sur une gamme chromatique,

Le sein de perles ruisselant,

La Vénus de l'Adriatique

Sort de l'eau son corps rose et blanc.

Les dômes sur l'azur des ondes,

Suivant la phrase au pur contour,

S'enflent comme des gorges rondes

Que soulève un soupir d'amour.

L'esquif aborde et me dépose,

Jetant son amarre au pilier,

Devant une façade rose,

Sur le marbre d'un escalier.

Avec ses palais, ses gondoles,

Ses mascarades sur la mer,

Ses doux chagrins, ses gaietés folles,

Tout Venise vit dans cet air.

Une frêle corde qui vibre

Refait sur un pizzicato,

Comme autrefois joyeuse et libre,

La ville de Canaletto !

Théophile Gautier

Un dé en métal argenté avec une fleur de lys dorée, que j'ai ramené du château de Chambord

et aussi un petit pilulier fleur de lys rapporté du château de Blois 

                         de côté

Le lys fut utilisé par les souverains carolingiens, puis par leurs successeurs. C'est sous le règne de Louis VII (roi capétien 1120-1180) que l'expression "fleur de lys" apparut  (flor de Loys = fleur du roi Louis), et que les fleurs de lys d'or sur champ d'azur devinrent les armes de France et l'emblème spécifique de la royauté française.

                                                   Fleurs de lys  à Chenonceau

                       Le lys

Hors du coffret de laque aux clous d'argent, parmi

Les fleurs du tapis jaune aux nuances calmées,

Le riche et lourd collier, qu'agrafent deux camées,

Ruisselle et se répand sur la table à demi.

Un oblique rayon l'atteint. L'or a frémi.

L'étincelle s'attache aux perles parsemées,

Et midi darde moins de flèches enflammées

Sur le dos somptueux d'un reptile endormi.

Cette splendeur rayonne et fait pâlir des bagues

Eparses où l'onyx a mis ses reflets vagues

Et le froid diamant sa claire goutte d'eau;

Et, comme dédaigneux du contraste et du groupe,

Plus loin, et sous la pourpre ombreuse du rideau,

Noble et pur, un grand lys se meurt dans une coupe.

François Coppée ((1842-1908)

                                                 au château de Chenonceau

Voici un autre dé en porcelaine de ma collection, accompagné d'un conte breton un peu long, mais l'article restera en place deux jours si vous n'avez pas le temps de tout lire en une fois !

                                                           Le sonneur

Le vent de mer vient du côté de l'eau noire; et les étoiles se lèvent. Les jeunes filles ont repris le chemin des métairies, portant au doigt les bagues de plomb que leurs amis ont achetées pour elles au pardon; les jeunes gens viennent de traverser la lande en chantant ...

On n'entend plus la voix sonore des jeunes gens; on ne voit plus les habits blancs des jeunes filles; il fait nuit !

Et cependant voici que Lao paraît avec une joyeuse troupe, à l'entrée de la bruyère déserte; Lao, le célèbre sonneur, qui est arrivé des montagnes pour mener la danse au pardon de l'Armor. Son visage est aussi rouge qu'une lune de mars; ses cheveux noirs flottent au gré du vent, et il porte sous son bras son biniou dont les sons mettent en branle jusqu'aux vieilles femmes chaussées de sabots.

Les voilà arrivés au carrefour de l'Avertissement, là où se dresse une croix de granit toute tachée de mousse; les femmes s'arrêtent et disent :

-"Prenons par le sentier qui descend vers la mer."

Maître Lao montre, au-dessus de la colline, le clocher de Ploujean et s'écrie :

-"C'est là que nous allons, pourquoi ne point traverser la bruyère ?"

Les femmes répondent :

-"Parce qu'au milieu de la bruyère, Lao, se trouve une ville de korrigans, et que pour passer auprès sans danger, il faut être pur de tout péché."

Mais Lao éclata de rire.

-"Par le ciel ! J'ai déjà reçu trente fois l'absolution pour communier à Pâques; j'ai parcouru, de nuit, toutes les routes des pardons, et je n'ai jamais vu vos petits hommes noirs comptant leur argent au clair de lune, comme on le dit à la veillée. Montrez-moi la route qui conduit à la ville des korrigans et j'irai leur chanter les jours de la semaine."

Mais les femmes s'écrièrent toutes :

-"Il ne faut point tenter Dieu, Lao ! Dieu a mis dans le monde des choses que l'on doit ignorer et d'autres qu'on doit craindre. Laissez les korrigans danser autour de leurs maisons de granit."

-"Danser, répéta Lao, les korrigans ont donc aussi leurs sonneurs ?"

-"Ils ont le sifflement du vent dans la bruyère et les chants de l'oiseau de nuit."

-"Et bien, dit l'homme des montagnes, je veux qu'aujourd'hui, ils aient une musique de chrétiens. Je traverserai la lande, en jouant mes plus beaux jabadaos de Cornouaille."

Parlant ainsi, il prend son biniou, commence à faire entendre de joyeuses cadences et suit hardiment le sentier qui se dessine, comme une ligne blanche, à travers les bruyères sombres. Les femmes, effrayées, se signent, puis descendent la colline.

Cependant, Lao marche devant lui, sans crainte, jouant toujours du biniou. A mesure qu'il avance, son coeur devient plus courageux, son souffle plus fort et le son s'élève plus perçant; il a déjà parcouru la moitié de la lande, il aperçoit devant lui le menhir qui se dresse dans la nuit comme un fantôme, et plus loin, la maison des korrigans.

Alors, il lui semble entendre un murmure qui va grandissant. Il ressemble d'abord au gazouillement d'une source, puis au bruit d'une rivière, puis au grondement de la mer. Et il y a, dans ce grondement, mille rumeurs différentes. Ce sont tantôt des rires étouffés, tantôt des sifflements furieux, tantôt des chuchotements à voix basse, tantôt des froissements de pas sur l'herbe desséchée.

Lao commence à souffler moins fort; son oeil inquiet se promène à droite et à gauche sur la lande. On dirait que des touffes de bruyères se sont animées; toutes semblent s'agiter et marcher dans l'ombre; toutes prennent une forme de nains hideux et les voix deviennent plus distinctes...

Tout à coup, la lune se lève, et Lao pousse un cri.
A gauche, à droite, derrière, devant, partout, aussi loin que son oeil peut voir, la lande est couverte de korrigans qui accourent. Lao, éperdu, recule jusqu'au menhir et s'y appuie; mais les korrigans l'ont aperçu et l'entourent en criant de leurs voix de cigale :

-"C'est le beau sonneur de Cornouaille qui est venu pour faire danser les korrigans."

Lao fait le signe de la croix, mais tous les petits hommes l'entourent en criant :

-"Tu nous appartiens, Lao; tu n'es pas en état de grâce; sonne donc, beau sonneur, et mène la danse des korrigans."

Lao résiste en vain : dominé par une puissance magique, il sent le biniou s'approcher de ses lèvres, il joue, il danse malgré lui; les korrigans l'entourent de leurs rondes, et, à chaque fois qu'il veut s'arrêter, tous reprennent en choeur :

-"Sonne, beau sonneur, sonne, et mène la danse des korrigans."

Lao continua ainsi toute la nuit; mais à mesure que les étoiles devenaient plus pâles dans le ciel, les sons du biniou devenaient plus faibles, ses pieds se détachaient plus difficilement de la terre; enfin, l'aube du jour blanchit, les chants des coqs se firent entendre dans les fermes, et les korrigans disparurent.

Alors, le sonneur des montagnes se laissa tomber sans haleine au pied du menhir. Le biniou se détacha de ses lèvres crispées, ses bras retombèrent sur ses genoux, sa tête s'abaissa sur sa poitrine, pour ne plus se relever, et des voix répétèrent dans l'air :

-"Dors, beau sonneur, tu as mené la danse des korrigans, tu ne mèneras plus la danse des chrétiens."

Livre "Trompette des fées" de Gérard Lomenec'h

        Un dé en grès de ma collection sur Quimper, ma ville natale

                                   Quimper

O mes écrits nouveaux ! Je veux qu'ils outrepassent

Le ciel ! Le poète fidèle à son rêve impossible !

Attelé dans les bras solide de la Muse

Il écrit sur l'azur envers du Paradis.

Gentil Quimper, le nid de mon enfance

De lierre, ormeaux, roches tout tapissé,

Vois ce, d'un tendre effort, qu'à ta force

J'offre ! Un miroir de hêtres et de houx,

Hêtres et houx cachant nos jeux de courses

Par intervalle dans l'étroite vallée !

Ayant confié le cartable à la mousse

Avec les compagnons j'ai folâtré.

Mère ou servante, le dos à la feuillée

Brodait, cousait ou ravaudait les bas

Sans craindre trop la pente ravinée

Car les quiconces protégeaient nos faux pas.

Du haut en bas ce n'était que feuillage

Piécettes d'ombre et pièces de soleil

Sur une haie c'est du linge qui flotte

Troupeau gardé par la vieille au bâton

Nous, lévriers de la terre moussue

Nous poursuivions dans le couloir de hêtres

Blancs, hérissés parfois d'éventails de rameaux

En bas, l'Odet aux ponts de fer multiples

Se gargarise interminablement

Sur le disque éclatant de l'Odet élargi

J'aimais apercevoir entre les doigts des arbres

Les joues du grand voilier dorées par le soleil

Tandis que sous nos pieds s'élançant des broussailles

Les trois-mâts fins et lourds faisaient songer à Dieu.

J'écris nos deux clochers en lettres majuscules

Fleuries, enrubannées, pleines de cris d'oiseaux

L'escalier de la tour au milieu des coquilles

Des blancs, des nuits, des coins et des coups d'air soudains

C'était comme paraphe ! Avec des Parisiens

Nous avons effrayé vos poutres, grandes orgues !

Jésus habite en bas. C'est une tiare.

Le haut, le phare que les archanges

Tiennent depuis des siècles et des siècles à deux mains

On tolère la canne et le pied des humains

Or le vallon serait un clocher à l'envers

Sans les gros marronniers et vingt-cinq ponts de fer.

Max Jacob (poète et romancier quimpérois 1876-1944)

                               Le curé et le tailleur

Un tailleur aimait passionnément sa jeune femme. Un dimanche d'été, au cours d'une promenade en mer, une grosse vague frappa le flanc de leur barque et la retourna. La femme tomba à l'eau et coula. Le mari, qui était pourtant un excellent nageur, ne parvint pas à la sauver.

Le tailleur voulut lui offrir le plus bel enterrement. La cérémonie eut lieu quelques jours plus tard dans la petite église romane où le couple s'était marié. Tous les membres de la famille, qu'ils fussent proches ou éloignés, étaient présents. De nombreux amis avaient pris place à leurs côtés, pour rendre un dernier hommage à la jeune femme qui avait toujours été très appréciée de tout le monde.

Le cercueil en acajou était couvert de nombreuses couronnes de fleurs. Il y eut de l'encens et l'on joua de l'orgue. Le curé officia pendant une longue heure et le veuf fut satisfait de la cérémonie.

Il le fut beaucoup moins quand il eut en main la note à payer. A lui seul, le prêtre allait empocher quarante écus. Le tailleur trouva la somme excessive, mais il paya sans faire la moindre remarque.

Quelques semaines plus tard, le curé eut besoin d'un nouvel habit. Il fit appel au tailleur.

-"J'aimerais que vous me fassiez une soutane, digne d'un évêque, avec la belle étoffe que j'ai ramenée de Rome l'année dernière," lui dit-il.

-"Elle sera digne d'un pape, monsieur le curé."

-"Ne voyons pas trop haut, mon fils, ce serait pêcher par orgueil."

Le tailleur s'installa dans le presbytère. Il coupa, bâtit, faufila, essaya, ajusta, cousit, surfila et doubla, maniant avec dextérité l'aiguille, le dé, le fil et les ciseaux durant près de trois jours.

Tout en travaillant, il ne cessa de chanter les psaumes de Complies, de Matines, des Landes et des Vêpres qu'il avait appris quand il était au petit séminaire. Comme il avait la voix aigrelette, le prêtre aurait bien aimé le faire taire. Mais plus il lui demandait de cesser, plus le tailleur chantait.

Dès que la soutane fut terminée, le curé satisfait demanda ce qu'il devait.

-"Quarante écus," répondit le tailleur sans sourciller.

Le prêtre ne s'attendait pas à ce qu'il lui réclamât une telle somme. Il pensait qu'il aurait à payer au plus cinq ou dix écus.

-"Quarante écus ! s'écria-t-il. Mais vous êtes fou, mon fils !"

-"Et vous, alors ? Vous m'avez pris la même somme pour chanter à peine une heure auprès de ma défunte femme. Moi, j'ai fait beaucoup mieux, j'ai chanté pendant près de trois jours et en plus, je vous ai confectionné une soutane digne d'un pape. Cela vaut bien quarante écus !"

Contes des Sages de Bretagne par Jean Muzi.